20. Cansado. Listo para hornear. Suelto a las ganas de flotar en almohadas y plumas. Quince veces quise desmayarme. Roto en voces llore un nombre mentiroso. Inventado por el momento y no por mí. Firme a la causa, defendiendo al sindicato de las hadas madrinas y a las locas sueltas que prefieren dormir con clientes que solas. Ya no hay nadie despierto. Por lo menos nadie lúcido. Y todos esperan a que mañana los arropen y un tecito los limpie así.
21. Maipú al 3200. Falta una chica linda al lado mío. Un graffiti que dice “187” en el asiento de enfrente y unas ganas enormes de llegar a casa. Quiero un baño. Quiero lavarme los dientes, quiero almorzar. El motor del bondi me hace vibrar y me calienta el asiento. Es un día frío y niebla y es un día para hacer poco. De reojo miro la botita de cuero de la chica linda que no esta. Las ataduras sociales y la vergüenza matan. O por ahí es que no hay nada que decir. Por ahí esta todo dicho.
22. La libertad de un beso medianero. Una boca en una boca y un recuerdito que dura lo que una sonrisa de vereda mojada. Quiero otro… Y toda la poesía y todos los cromos. Miro el cuaderno mágico, descubro mundos poblados de sonrisas amenas y ojos con miedo. Miedo a sus propias lágrimas. Hartos del gris y ansiando el arco iris de ese telar. Lejos una mano agarra a otra y se llevan a pasear. Ninguno de los dos sabe donde. Y así es mejor.
extracto de "Pequeños vaivenes" por Javier Levi
(¡atolondrados acentos por Pez Riso!)
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