lunares para la cena.

Zumbido, que no es ni beso ni olvido

si no recuerdo de un ruido

que sin luz y sin sombra

se esconde entre las copas de un árbol prolijo

como mil piernas en mil voces, de raíz a flor naciente.

De un pueblo sumergido en derrotas y fastidio,

demonio fatídico, impuro, sublevado al dolor

que también es mío.

Como los mares de olvido y montañas de auxilio cubiertas por nubes y gritos.