la muerte del arte

Si te levantaras tan solo una vez más,
en esta noche echa de butacas de porcelanas,
en donde los dolores solo resbalan,
las sonrisas silban porque ya perdieron la forma inicial,
te preguntarías, sobreexitado,
¿Cómo es que algún día empezamos a crecer?
A trepar los árboles para conquistar el bosque.
Son de viento estas miradas.
No ves que vuelan con el tiempo y no les importan llenar de escalosfríos a los demás?
De pie, en el barro, somos la luz esperando en la cornisa.
dije viento, no brisa.